✳ ❤ ✳
Я слышу, как по россыпи льдинок шагает Весна.
Босая. И наряд ещё блёклый. Серый.
Тянется в ответ к распростёртым рукам.
К тем, кто её так ждёт. Ранит себя. Но идёт.
Зима шьёт её платье из вихря снежинок.
Скрывает её наготу и бледность.
Замедляя шаг. Шепчет над самым ухом.
О снах, кототрые Весна не досмотрела.
О подснежниках когда-то. Птичьем гомоне.
О снова золотых белках. О слёзной капели.
И о вьюгах немножко. Которые музыка Зимы.
По них нашептывать особенно сладко.
А я дышу всё ещё морозным воздухом. Полной грудью.
И никого не зову. Потому что всему своё время.