Не быть любимым - это всего лишь неудача, не любить - вот несчастье... ¤КамюА¤
Всё идёт как-то потихонечку, как-то в своём собственном неповторимом ключе.
И мир за окном как-будто какой-то чужой совсем, кажется, буду разделены мы с ним.
У нас в квартирке существует своё собственное время и пространство, а там - другое.
И неясно пока, какое время догоняет, а какое отстаёт.

По утрам солнце стучит в стекло, словно, в гости просится,
выцепляет какие-то детали - листы бумаги, цветы, шлёпки,
пытается прорваться сквозь листву деревьев, заслоняющих наше окно,
щебечет птичьим пением о чём-то о своём, а я начинаю понимать,
что солнечного языка не знаю, а оно всё старается изо всех сил до полудня,
потом перекатывается на другую сторону неба, чтобы набраться новых
сил для того, чтобы продолжить пытаться завлечь в свои сети
завтрашним утром.
А я ловлю себя на мысли всё это время, что не хочу говорить с ним,
отворачиваюсь, закрываю глаза, и жду, когда начнёт темнеть,
и вслушиваюсь в лунный голос, но, похоже, луна в ответ меня понимать не хочет.
Вот так и живём - от одних отворачиваемся сами, другие отворачиваются от нас.